Pero la huella de nuestra historia trunca se evidencia en ese magenta aleccionador, que nos recuerda lo que perdimos pero también lo que persistió. Durante la proyección, las autoridades institucionales que presentaron la película agradecieron la posibilidad de que la película sea proyectada. Paula Félix Didier, directora del Museo del Cine, fue la única que apostó por el pesimismo ineludible de la situación: “Llegamos un poco tarde. Aunque el deseo es que no se pierda nada más, estamos perdiendo. Todos los días estamos perdiendo. Por eso necesitamos de ustedes, que son el público de cine, para que el Estado siga adelante con las políticas públicas, y las reforcemos”. A raíz del pedido de Paula, pienso sobre el lugar del espectador. ¿En qué medida nosotros, público de cine, podemos, a través del aparentemente humilde gesto del visionado de películas, contribuir a la preservación del cine nacional? Si Rancière tenía un punto, y la emancipación del espectador comienza cuando se cuestiona la oposición entre mirar y actuar, y el espectador se emancipa al componer un poema con los elementos del poema que tiene adelante, compongamos nuestro propio poema de Gente en Buenos Aires, a ver si nos acercamos, aunque sea burocráticamente, al acto de salvarla.

Pablo (Luis Brandoni) se nos presenta como un protagonista que es prisionero de su propia vida: en blanco y negro, sueña que su trabajo (vendedor de hebillas para cinturón) es la respuesta a su otro deber (un examen la Facultad de Ingeniería). Por manifestarse con sus compañeros por el derecho a “VIVIR HOY”, unos matones lo asesinan. Al despertar y pasar al color, la vida por la que se manifestaba en el sueño es una tan precarizada que no le permite siquiera darse un baño. La escena por fragmentos aletarga su tórrida vida: intercalando entre tomas a la flor de la ducha, que le regala unas míseras gotas que no alcanzan a construir ningún curso de agua, se ofrece casi desde abajo, con hartazgo, a esa poca agua que le regalan desde el más allá, con el que alcanza a lavarse solamente la cara. Prisionero de sus obligaciones, calcula cuántas horas de esas 24 que dura el día le quedan para vivir. Consulta su reloj mientras espera a cruzar alguna calle del centro de Buenos Aires, mientras vehículos y personas interrumpen su relación con la cámara. Pablo sufre de la “enfermedad de la ciudad, llegar demasiado pronto a ningún lugar”, como sentencia un personaje de Apenas un delincuente (1949, Hugo Fregonese). No tan elegantemente, de él afirma “ese tipo vive apurado” un compañero de trabajo de Inés (Irene Morack), para contener a su compañera que pretende molestarlo haciéndolo esperar. Al igual que Pablo, Inés tampoco lleva una vida rimbombante: estudia, trabaja, acompaña a velorios. Vive en una pensión con otras chicas y extraña a su familia, que le manda cartas desde el interior. Nuestras dos gentes en Buenos Aires se conocen, sí, pero como nos conocemos los urbanos, de paso, de vista, en ese anonimato permisible propio de las ciudades que son de todos y de nadie. Y refuerzo el en porque esa mísera preposición del título construye la frontera: ambos están desplazados, como migrantes pero también de sí mismos, y navegan la ciudad por la fuerza.